La silhouette se découpe dans le ciel d'hiver, pans de murs témoins de la vie d'antan. Chaque pierre respire encore les odeurs de bêtes au nasaux fumants attendant la traite ou venant s'abreuver à l'eau claire de la source. Au fond de la cave voutée repose le fruit du travail de l'homme et du don de la bête rouge accompagnée de son veau. Le Cantal nait ici.
